Jorge Luis Borges

Al vino

En el bronce de Homero resplandece tu nombre, negro vino que alegras el corazón del hombre.

Siglos de siglos hace que vas de mano en mano desde el ritón del griego al cuerno del germano.

En la aurora ya estabas. A las generaciones les diste en el camino tu fuego y tus leones.

Junto a aquel otro río de noches y de días corre el tuyo que aclaman amigos y alegrías, vino que como un Éufrates patriarcal y profundo vas fluyendo a lo largo de la historia del mundo.

En tu cristal que vive nuestros ojos han visto una roja metáfora de la sangre de Cristo.

En las arrebatadas estrofas del sufí eres la cimitarra, la rosa y el rubí.

Que otros en tu Leteo beban un triste olvido; yo busco en ti las fiestas del fervor compartido.

Sésamo con el cual antiguas noches abro y en la dura tiniebla, dádiva y candelabro.

Vino del mutuo amor o la roja pelea, alguna vez te llamaré. Que así sea.

 

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Jorge Luis Borges

Al vino

¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa
conjunción de los astros, en qué secreto día
que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa
y singular idea de inventar la alegría?

Con otoños de oro la inventaron. El vino
fluye rojo a lo largo de las generaciones
como el río del tiempo y en el arduo camino
nos prodiga su música, su fuego y sus leones.

En la noche del júbilo o en la jornada adversa
exalta la alegría o mitiga el espanto
y el ditirambo nuevo que este día le canto

Otrora lo cantaron el árabe y el persa.
Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia
como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.

 

 

 

 

 

 

 

 

Este querer quererte por amarte
y este miedo de amarte sin quererte
y este querer perderte por ganarte
y este querer amarte sin perderte.

Y este ganarte sin saber perderte
y este perderte sin saber ganarte,
me dan miedo de amarte por amarte
cuando quisiera no querer quererte.

Este miedo de amarte sin ganarte
y este querer ganarte sin perderte
me obligan a perderte sin amarte.

Porque el miedo de amarte y de perderte
y el miedo de quererte y de ganarte
es el miedo de amarte hasta la muerte

Ignacio Anzoátegui

 

Qué va a pasar conmigo cuando mueras,
qué quedará de mí cuando te vayas;
con quién me abrazaré cuando la pena
recorra las cavernas de mi alma.

Entonces no sabré si la materia
es cosa real o soledad pintada,
o sueño nada más, o nube entera
lo que quede, mi amor, cuando te vayas.

Quedará el tiempo en un reloj de arena
y una valija con mis versos de agua,
y las pinturas que pinté de veras
sólo, mi amor, porque conmigo estabas.

Y que parte de mí se irá contigo
en el viaje larguísimo del alma.
Qué armas hallaré en los arsenales
para sobrellevar mi circunstancia.

Si estando ahora aquí, luchando juntos,
se mueven dentro mío estos fantasmas,
qué va a pasar conmigo cuando mueras,
que quedará de mí cuando te vayas.

Ignacio B. Anzoategui